Anthologie I:

Tentatives malhonnêtes d'accès à la célébrité

Préface

On est maintenant vraiment entré dans le XXIème siècle. Il aura suffi d’une petite dizaine d’années à Internet pour révolutionner les échanges. Les flux. Les communications. Mais aussi les échanges culturels. Des communautés ont ainsi pu se créer on-line. Virtuelles, mais pas forcément superficielles. Nous sommes l’une d’elles. Des écrivains francophones de tous horizons, France, Maghreb, Belgique, Suisse Romande… Tous issus de cette génération Internet, celle qui tape bien plus vite qu’elle n’écrit. Les moins de 30 ans. Lycéens, collégiens même, jeunes professeurs, vacataires, étudiants à l’université, ou galérant, accumulant les petits boulots, gardien de nuit, ou fonctionnaires… Tous en devenir. Tous réunis par la jeunesse et par notre dynamisme, par notre innocent enthousiasme, par la volonté de création, par notre vision du monde neuve et par ce que nous voulons en faire, ou ne pas en faire. Nous sommes les Jeunes Ecrivains, et voici nos visions.
Appréciez ou non ; l’avantage du virtuel, c’est que les pyromanes ne détruiront pas notre imagination. Insaisissable. Nous le sommes, à l’image de la Toile qui s’étend et nous ouvre chaque jour à la réalité du Monde.

Allez, on embarque ! …

Nox

M. Charlie

(...) Sa main droite se lève, elle esquisse un mouvement et m’indique, à coups d’index et de majeur, la direction. Je dois m’approcher. La trouille, une frayeur intense, des sueurs chaudes, percluse de courbatures spermatiques. J’ose à peine regarder les autres, je suis concentrée sur M. Charlie, son regard me glace tellement il est enduisant. J’ose faire un pas et descendre les premières marches qui me mènent à lui. Elles relèvent la tête, par jalousie ou par dédain, impossible à dire. Les autres sont attentifs, simplement. (...)

[Le texte]

Onicosmo, né le 28/12/1988. L’écriture, la littérature, la philosophie et le cinéma étaient les prémisses, l’union de la musique à ces dernières fut la première conclusion. Faire jaillir le sens des sons, faire crier les images, harmoniser les discontinuités, composer des vers, des phrases et des ambiances, faire sentir l’ouïe dans la vue, que la lecture deviennent multi-formes et que la philosophie se dégage d’une impression, jusque dans la folie du silence, voilà ce que recherche Onicosmo. Partager la joie et l’envie d’une communauté d’imagination, investir la vision du monde d’un nouveau sens, une vague d’espoir, partagéé. Tentatives exprimées, notamment, à travers le forum des Jeunes écrivains, terre de confrontation et d’amélioration pour tous les écrivains animés par cette constante dialectique entre l’angoisse et la charité. Le texte, voilà l’intermédiaire ultime où convergent toutes pensées. Bonne lecture.                                     

La nuit, quand les immeubles soupirent, j’entends mon arme mendier des corps.

(...) Mais moi je me souviens de tout : de l’ouverture à l’extérieur, des bêtes qui ont englouti l’humain et de ce bruit de reptation fantomatique et grave. Je me souviens de cette cathédrale machinale qui trônait sur le fond de la morgue qu’était devenue la ville. Les rouages colossaux tournaient sans but, les premiers entraînant les suivants pour revenir au début selon un manège impie. Le clocher aigu qui provoquait le dôme, la porte ouverte sur un abysse de rouille et les morceaux de murs jonchant ma conscience avec obstination, tout ceci, je m’en souviens. (...)

[Le texte]

Aspiration (s)

J’aspire, tu aspires, il aspire, nous aspirons, vous aspirez, ils aspirent, j’aspire …

(...)

[Le texte]

Gnurg L'origine exacte de ce bout de gras nous est encore inconnue. Toutefois, des sources sures indiquerait qu'il aurait grandi dans de lointaines et mystérieuses terres australes : les Pyrénées.

Pseudo : Grandjoe. Age : comme le christ en moins chevelu. Nationalité : parisien transitoire le jour, Grolandais la nuit.   Monsieur Grandjoe naquit il y a 33 ans. Entre ce fait fondateur et aujourd’hui, il obtint un diplôme du baccalauréat moins deux, se fît des coupes de cheveux excentriques à la tondeuse et passa sa jeunesse à profiter d’icelle. Ayant timidement travaillé ces dix-sept dernières années, Grandjoe décida enfin de révéler au monde entier sa nature artistique, un bon débouché pour les génies et les faignants.   Son univers littéraire ressemble aux savates de Gaston Lagaffe, c’est moite, déchiré, fauché et malgré tout révélateur d’une certaine poésie quotidienne.     

Dèd, dit Dédé le goth.

(...)

Savaient ils seulement par quels affres étaient passés des Oscar Wilde, par exemple ? Nenni, nenni. Votre venin me renforce, bande de fils de pute de merde de mes couilles ! Putain, des champions, ceux là ! Respire, respire cette pollution à plein poumon, ouf ! Maîtrise. Voitures rouillées bien alignées, murs décrépits, et là-bas au coin, l’épicerie. Ultime approvisionneur de mes bacchanales, hum certes.

(...)

[Le texte]

Iconoclaste va-nu-pieds

Par Solmyr

(...) Quand ces messieurs les policiers ressortent, le nuage noirâtre de la foule s’est effiloché. Aux trois quarts dissipés il a laissé d’irréductibles badauds vibrant de curiosité non feinte, il ne partiront pas avant longtemps. Même quand Mr. Ridot annonce que l’affaire est close, on enterrera le défunt le lendemain aux premières lueurs du jour. Alors circulez.

Un fiacre rose passe. (...)

[Le texte]

                 ...Inspiration

1989, un évènement majeur bouleverse le monde. Quelque part au fin fond de la lorraine, Corwyn voit le jour. Le mur de Berlin, ébranlé par cette naissance miraculeuse, s’écroulera quatre mois plus tard : la face du monde était définitivement changée. Né noir de cheveux, il deviendra blond par envie d’être un mignon petit garçon ; l’âge aidant, il en vint au châtain sombre. Preuve que Corwyn aime le changement et que c’est inscrit dans ses gênes. Qu’on ne s’étonne pas de ses réorientations barbares (sortir de bac scientifique, faire une année d’architecture puis passer directement en lettres modernes) et de l’habitude qu’ont ses yeux de changer de couleur selon la lumière. Persuadé de son talent, son ego l’a poussé jusqu’à atteindre le mètre 87, ce qui en fait définitivement un grand écrivain. Pour être original, il commença par faire comme tout le monde, et écrivit de la fantasy. Très vite cependant, il se libéra des gobelins et autres trolls, sans doute parce qu’il appréciait fort peu d’écrire des scènes de massacre où de vils êtres humains osaient faire la peau à ses amis puants -entre frères d’odeur, on se comprend. Incompris de ses semblables, et particulièrement de la gent féminine qui ne semble pas vouloir reconnaître son talent et préfère se fier à l’odeur pour décliner ses propositions, Corwyn tourne ses écrits vers l’auto-dérision et la mise en scène de personnages moins glorieux que lui. Et quand il sera écrivain célèbre et unanimement reconnu grâce à sa plume définitivement et magnifiquement acérée, il enverra à toutes les dindes qui l’ont refoulé un ouvrage dédicacé. Pour bien leur montrer ce qu’elles ont raté. Non mais.

(...) Oui parce que dire des conneries, je suis fort là dedans moi, savez. Même que je fais pas exprès. Je parle à des gens, et puis tout d’un coup comme ça, sans y penser, je dis quelque chose, et puis après les gens m’en veulent. Alors je fais gaffe à ce que je dis. Alors je parle plus. Alors les gens me trouvent chiant et puis ils me laissent tomber. Alors je cherche de nouveaux gens et pour pas qu’on me laisse tomber je parle à tort et à travers. Et je dis une ânerie, et les gens ils m’en veulent, et quand j’ai dit trop de bêtises, il me laissent tomber aussi. Alors je cherche de nouveaux gens, et je parle plus trop. Les nouveaux gens aussi ils finissent par me trouver chiant. C’est un peu pénible. (...)

[Le texte]

R pour…

Il est à savoir que l’auteure du texte présentée ci-haut fait partie de la classe des « lambineux ». Le lambineux, ou dans le cas qui nous intéresse, la lambineuse, est une le produit de la collision presque incestueuse entre la paresse et l’art de prendre son temps. Originaire d’une contrée perdue outre-Atlantique, quelque part au fond d’un Québec impétueux, le spécimen qui nous intéresse se présente sous le pseudonyme banal de Carol et est née par une belle soirée déjà neigeuse  d’automne, quelque part en 1987. Déjà, nous pouvions pressentir son comportement paresseux.  Après 9 mois et 20 jours de cogitation intra-utérine intense, l’auteure ne souhaitait pas voir le jour tout de suite. On tenta vainement la provocation chimique, mais on dû s’en remettre à la césarienne forcée pour en finir avec ce bébé qui prenait trop son temps. S’en suivit une vie toujours sous le signe du « prennage de temps ». Premier coup de pédale sur un vélo sans les petites roues? Sept ans. Première longueur de piscine sans aide? Huit ans. Passation du permis? Dix-neuf ans. Le tout, au grand dam de son entourage. Mais si la petite Carol ne présentait pas plus d’enthousiasme envers ces activités, c’est que son esprit était tourné, et ce probablement avant même la phase intra-utérine, vers l’ « inventage » d’histoire. Et cela prend du temps. Beaucoup de temps en solitaire, en silence, immobile. À réfléchir, affairée à cultiver son imagination. Jusqu’à ce qu’apparaisse des personnages, toujours un peu étranges, sûrement à l’image de leur créatrice, la petite fille qui ne courrait jamais avec les autres enfants. Malgré toutes ces années à inventer, on constate que l’auteure a écrit peu de textes. C’est dans les gènes de la lambineuse, malheureusement, de laisser choir les histoires dans le cerveau, faute d’avoir su activer le corps pour les écrire. Si la nouvelle présentée ici vous a plu, n’hésitez pas à contacter la demoiselle, caroline.loranger@hotmail.com, histoire de la remuer un peu et ainsi la pousser à écrire. Parce que tout bon lambineux ne demande au fond, qu’une tape amicale sur l’épaule.

(...) Je le frottai bien partout, particulièrement sur son bras, car comme je vous l’ai dit, il n’en avait qu’un. Et durant tout ce temps où je m’affairais autour de lui, il ne faisait que des DRE. Je me suis dit que s’il était aussi occupé que ça à babiller, je pouvais peut-être amener une chaise près de lui pour laver le sommet de son crâne chauve. (...)

[Le texte]

(...) Pour la première fois depuis ce soir où j’avais décidé que ma voie divergerait de la sienne, je me tournai en arrière sur ma vie. Et je vis que le hasard de ma disparition administrative, dont j’avais profité, m’avait tué.

            Je n’étais pas né pour être artiste, ou écrivain. Personne ne l’est. J’étais né enfant de paysan du Finistère. Qui étais-je maintenant? La culture et la formation intellectuelle dont je me targuais, et qui faisaient de moi un écrivain, n’étaient pas celles d’un enfant de paysan. C’était celles d’un vrai rentier, d'un bourgeois. Ce n’était pas non plus celles d’un enfant du Finistère. C’était celles d’un intellectuel parisien. Pour acquérir le droit d’être un écrivain, j'avais dû devenir un bourgeois intellectuel parisien. (...)

L'honnête homme moderne

K.Logre a presque trente ans et porte une boucle d'oreille qu'il a achetée à Ankara, où il a vécu. Il l'a achetée pour remplacer celle, brisée au cours de ce voyage, que sa mère lui avait offerte quand il en avait seize. Il s'est récemment rasé le crâne dans la solitude d'un profond dimanche soir, pour se rappeler en permanence la résolution qu'il a prise de brûler utilement sa vie. Il boit, chante et caresse les femmes quand il le peut. Il est alors Voltaire, mais passe plus de temps dans la peau de Rousseau. Il a connu l'Amour et la Mort, continue à chercher à les connaître.

[Le texte]

Marcher droit dans le noir.

(...) Dix minutes plus tard, je suis sur une table d'opération. Pour tout vous avouer, je n'ai réussi qu'à me rendre borgne. La lame du ciseau à couture n'a fait que m'érafler l'iris de l'œil droit. Le gauche était irréparable. Après l'opération, un bandeau fut posé devant mes deux yeux. Pendant un mois entier, j'ai perdu toutes mes vues. Pour tous, j'étais devenu folle. Le chirurgien m'expliqua comment il a sauvé mon œil droit sous mon air désappointé et me qualifia d'inconsciente. Était-ce inconscient ? J'ai juste fait un sacrifice pour fuir la réalité. Mathématiquement, sacrifice égal courage et fuir égal lâcheté. Je suis donc d'une courageuse lâcheté. Logique, cela me va comme définition. (...)

May est un sujet non défini, un esprit perdu. Si bien que son plus grand plaisir est de définir ce qui l'entoure et de s'approprier ses souvenir à l'aide de ses mots. Elle forme son monde littéraire à défaut d'un monde pensé normalement. Elle reste souvent en suspend devant un objet, un paysage, une photo pour imaginer sa description avec des mots, puis découle ensuite une ambiance. Parce que les ambiances, elle sait bien les retranscrire.

[Le texte]